Un dettaglio scomposto
Scrivere di un dettaglio scomposto,
del tuo rossore fuori luogo
quasi una sentinella d’allarme,
l’indizio del tradimento
come le mani di Ponzio Pilato
sotto l’acqua che scorre.
Scrivere ora
dopo 33 giorni
come 33 erano gli anni di Cristo,
33 le mie croci sul calendario.
Scrivere
perché la scrittura mi riporta a te,
perché l’inchiostro fa giri immensi
prima di sgorgare.
L’inchiostro pondera il suo nero,
non ha l’immediatezza del verbo.
e lo coltiva in recondite strettoie
prima d’uscire allo scoperto.
Scriverò ancora d’infiniti dettagli
annidati in un diaframma scomodo,
scriverò di te, di com’eravamo
quando il mio entusiasmo
contagiava i tuoi pensieri.
Scriverò
per seppellire il disincanto
e tacitare la rabbia
per non aver compreso in tempo
quel dettaglio scomposto.
Occhi bassi,
sguardo alle scarpe,
sorriso smorzato,
caricatura di un amore monocorde
cacofonia di emozioni inconciliabili
binario d’incontro e di commiato.
Scrivere
come in un viaggio senza ritorno,
per Cicerone il cuore,
come Eumeo l’inchiostro,
unica meta “Nosce te ipsum”.
(Ottobre 2017 - Tutti i diritti riservati©)
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