L'accento di Socrate
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IL DUBBIO Fittizia stasi estasi dell’attimo, riuscirà la frode a dare quiete alla tormenta? Perso tra i rami nudi e la boscaglia, privo di linfa è sguardo oltre confine mentre ristagna il riso tra le mani e si concede frutto mai maturo. Sarà soltanto mito oppur credenza o immaginato amor che prende volto Solo pensar mi è dato non risposta, mentre ricalco, vile la mia impronta.
Maria Teresa Infante (Tutti i diritti riservati©)
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